i comodini di Al

[il nostro Al, misterioso agitatore culturale sulle pagine di MilanoRomaTrani, vuole i vostri comodini. qui ci spiega perché. noi nulla sappiamo: per quanto ci riguarda, questa storia potrebbe anche essere vera...]

I comodini
di Al

“Eppure non mi sembrava di aver chiesto tanto” pensava Al, mentre camminava a passo spedito verso l’ufficio del Capo. “Cazzo, non dovevano mica fare un mutuo, bastava rispondere, ne sarebbero bastati quattro, cinque, non mi sarei ritrovato in questo casino”.
La telefonata era arrivata a metà mattina, il Capo voleva vederlo, e non era un buon segno.
Di solito mentre c’era un lavoro in corso, il Capo non lo chiamava mai e se stavolta lo aveva convocato voleva dire che c’era un problema. E Al sapeva già qual’era, purtroppo.
Aveva parcheggiato abbastanza lontano, come d’abitudine, e adesso quasi correva verso la sala biliardi.
All’ingresso, solita sceneggiata: occhiata in giro, via verso il banco del bar, bevutina (gratis), giro nel retro e poi su per le scale. Era in perfetto orario, non riusciva a non pensare (”cazzo, cazzo, cazzo”) ma si sforzava di mantenere un’espressione fredda, da “duro”. Solita perquisizione al volo da parte del “Ciappo”, con l’eterna sigaretta penzoloni all’angolo della bocca (”prima o poi quella merda t’ammazza, Ciappo” – “Tranquillo, Al, non morirò per le sigarette”), solita requisizione temporanea della pistola: nella stanza del Capo nessuno entrava armato.
Ci siamo: respiro profondo, bussatina alla porta. “Vieni, vieni”.
Il Capo, come al solito se ne stava seduto (”sprofondato” rende più l’idea) col suo immenso culone su una robustissima e vecchissima poltrona da ufficio, dietro la sua robustissima e vecchissima scrivania. A vederlo così, ed in quel posto, non si sarebbe detto che era uno degli uomini più ricchi e potenti della città. Erano anni che Al lavorava per lui: era sempre andata bene, lavoro fatto, soldi (tanti) presi. Era andata sempre bene, fino ad oggi.

“Siediti, caro, mettiti comodo. Scusami se ti ho fatto venire qua, ma dovevo parlarti.”

“Strano, di solito parliamo poco. Senti, credo di sapere, anzi lo so. Devi scusarmi, ma…”

“Devo cosa ? Io non ti devo un cazzo. L’unica cosa che ti devo sono i soldi, quando mi dai quello che ti chiedo, e stavolta non è nemmeno così.”

“Ok, chiaro, ma…”

“Un altro ma e ti ritrovi giù in strada in un cassonetto senza neanche capire com’è successo. Ora zitto e ascolta, ho detto che devo parlarti e per me ho già perso troppo tempo. Allora, Al, quant’ è che lavori per me ? Quanto, dieci, quindici anni ?”

“Direi sedici…”

“Non era una domanda. Ho detto stai zitto e ascolta. Allora, in tutto questo tempo è sempre andata bene, io chiedevo, tu accettavi, eseguivi, io pagavo. Tutto liscio, mai un problema. Devo essere onesto, mi hai risolto una marea di faccende, a buon prezzo, ma stavolta mi hai deluso. Si può sapere che cazzo di problema c’è ? Ho chiesto troppo ?”

“Beh, non è per dire, ma era una commissione strana, rispetto al solito. Voglio dire, io mi occupo di pulizie, quando c’è da far sparire qualcosa o qualcuno sai che non sbaglio mai, ma questa era strana. Diciamo che mi hai preso impreparato.”

“Continuo a non capire cosa c’era di difficile. E sinceramente non me ne frega un cazzo. Mi hai detto che l’avresti fatto e io penso di dovermi aspettare esattamente quello. Il problema è che sei in ritardo di un giorno e che io non ho quello che voglio. Adesso, secondo te, cosa dovrei fare ?”

“Dai, me ne hai chiesti dieci, te ne ho portati tre, entro domani hai gli altri.”

“Uno era il tuo. E riguardo te meno so meglio sto.”

“Non avevi specificato di chi. Ne avevi chiesti dieci.”

Si accorge che nel frattempo, senza far rumore, il Ciappo è entrato nella stanza e si è piazzato dietro la sua sedia. Stavolta non può nascondere un brivido. Aveva già calcolato il percorso attraverso l’ufficio dalla sedia fino alla finestra e alla scala antincendio. Il Capo non sarebbe stato un problema: con quella mole non avrebbe fatto in tempo nemmeno a muoversi prima che lui fosse già fuori, al sicuro. Ma col Ciappo là dietro la storia cambiava.
Il Capo riprende il discorso. Al si pente di non aver portato il coltello. E la situazione si mette male.

“Adesso io sono a credito, Al. Tu mi devi sette comodini, e io non voglio aspettare fino a domani. Vorrei fare in modo che non te lo dimentichi.” Si alza lentamente, molto lentamente, e afferra il bastone che ha appoggiato alla scrivania “e sono certo che non te lo dimenticherai.”

Questione di secondi, nonostante la sua capacità di reazione Al si ritrova con le braccia bloccate dietro lo schienale della sedia. Un misto di tabacco e mentine lo avvolge mentre il Ciappo gli dice sottovoce, da dietro: “Scusa, Al, devo farlo anche se non mi piace”.

Il primo colpo arriva dritto sullo zigomo sinistro. Non fa male, non subito almeno. L’impugnatura del bastone è d’argento, ma per fortuna è liscia: nessun taglio, solo l’impatto col metallo. Niente sangue, all’esterno, ma in bocca comincia a sentire quel saporaccio ferroso. Spera che i denti reggano, intanto arriva il secondo colpo, stesso punto. Adesso fa male.

“E sono due. Sai quanti ne mancano ?”

Rapido calcolo, intuizione. “‘inque” ?

BAM ! “Sbagliato, con questo quattro”. E subito dopo, altra guancia, un altro. “Meno tre”.

Ora il danno è fatto. Non è più tanto sicuro riguardo ai denti, e il sangue comincia ad uscire anche da fuori. Lo vede sulla sua spalla, sulle gambe, tutte e due. Avverte i primi segnali di stordimento, ma svenire adesso sarebbe un errore. Un brutto errore. Si spinge la lingua con forza dove fino a dieci secondi prima c’era un molare, il dolore è intenso, tutti gli spilli del mondo in un centimetro quadrato di gengiva, ma l’effetto è quello voluto: riapre gli occhi e la vista è di nuovo chiara.

BAM, BAM! e poi subito BAM! Gli ultimi tre. L’ultimo, stranamente, sulla spalla. Sbagliato mira ? No. Il Capo non è tipo da sbagliare, forse un briciolo di umanità residua gli ha fatto capire che una testa non può reggere più di tanto.

Le braccia sono di nuovo libere, ora, il Ciappo ha fatto un passo indietro (almeno così sembra, la nuvola di tabacco e mentine si è allontanata). Al ci mette un po’ a riprendere il controllo di tutte le funzioni (beh, proprio tutte no, quella macchia sui pantaloni all’altezza dell’inguine non è sangue), e quando è di nuovo in sè il Capo è tornato a sedere e lo guarda con un’aria strana, quasi paterna.

“Allora, Al, credo di essere stato chiaro. Non c’è tempo fino a domani. Mi devi altri sette comodini, e me li devi entro stasera. Il giorno di ritardo ti costerà metà della paga che avevamo stabilito. Adesso vatti a ripulire e sparisci. Mi dispiace (sì, era umano, a modo suo), ma non conosco altro modo per spiegare le cose”.

“Ua uene. ohhei. ‘apito”.

“Non avevo dubbi, sei un bravo ragazzo, Al. E’ per questo che ancora respiri. Ciappo, accompagnalo di là, fagli dare una sistemata, non può andare in giro così”.

Al sente il Ciappo che lo tira su (tabaccomentine, qualcos’altro, più sgradevole, di sottofondo, ma non capisce bene cos’è. Salame, forse?) e quasi con affetto lo porta fuori dalla stanza. Con attenzione, più che affetto, un’inaspettata delicatezza. Mezzo corridoio, poi il bagno. I tempi di ripresa sono veloci, il sangue si è già fermato, ne scorre un’altro po’ (lo vede scendere nel lavandino lercio) quando si butta l’acqua – freddissima – in faccia, ma finisce anche quello. Il Ciappo, che era momentaneamente sparito, torna con un paio di pantaloni e un maglione, nell’altra mano la .38 che aveva preso in consegna prima, appena un quarto d’ora fa, ma per Al poteva essere anche un anno. Appoggia tutto su una sedia.

“Tieni, metti questi. Ti staranno un po’ grandi, ma sempre meglio di quello schifo che hai addosso ora. Sei stato fortunato, Al, da come era incazzato ieri sera avevo paura che mi avrebbe chiesto di farti fuori, evidentemente gli stai a cuore”.

“Evidentemente. Non credevo ci tenesse tanto a quella roba. Ma a che gli serve poi ?”

“Beh, non lo so. E mi faccio i cazzi miei, per definizione. Sicuro è strano, una volta a me ha chiesto di scrivergli su un foglio il contenuto di dieci cassetti portaoggetti di dieci macchine prese a caso in città. Credo sia una specie di perversione, poi se la porta a casa ’sta roba, non so che ci fa, se la legge, penso. Comunque non faccio domande, eseguo e basta. Certo entrare in dieci case e scriversi quello che c’è sui comodini è un bel lavoro del cazzo. Potevi anche dirgli di no.”

“Credevo fosse più facile, ma ho i miei metodi. Solo pensavo di far prima. Non male, i pantaloni, grazie.”

“Grazie un cazzo. E’ roba di Cenci. Vedi di rimandarmeli presto, e puliti. E smettila di affogare quella pistola nell’olio, macchia tutto quando la infili nella cintura.”

Era preciso, il Ciappo. Non si sarebbe detto, ma aveva un’ossessione quasi maniacale per l’ordine e la pulizia. Nonostante il lavoro di merda che faceva aveva delle mani impeccabili, e avrebbe preferito ritrovarsi in una sparatoria con una pistola inceppata piuttosto che rischiare di sporcarsi la camicia con il Ballistol. Ognuno ha le sue fissazioni.

Un’occhiata nel mezzo specchio crepato appeso sul lavandino conferma che l’operazione di pulizia è riuscita. Adesso non sembra più uno scampato ad un disastro aereo, sembra solo uno che ha fatto a botte di brutto, e in quella zona della città un tipo così non dà nell’occhio. Verso casa sarà un altro discorso, ma Al non intende tornare subito, ha da fare una cosa, e ci vorrà un po’. Se va bene, nel suo “rispettabile residence” ci tornerà al buio.

Esce dal locale (non prima di aver approfittato di nuovo del bar), e si incammina veloce verso l’unico altro posto che frequenta in quel quartiere: l’internet point del filippino scoreggione. Si è sempre chiesto come faccia quell’uomo a tirar fuori tutta quell’aria senza un briciolo di vergogna, forse un’usanza del suo paese, chissà. Fa abbastanza schifo, ma Al ha respirato di peggio, e comunque le tariffe sono accettabili. Soprattutto, lo scoreggione chiude un occhio sul documento all’ingresso, e quella è la cosa più importante. Di documenti Al ne ha tanti, nessuno col suo nome, ma non è il caso di sprecarli in un internet point.

La “sua” postazione, quella nell’angolo in fondo, è libera. Paga le sue tre ore anticipate, si siede, apre il browser. L’indirizzo del blog ormai lo mette anche ad occhi chiusi, punta subito l’articolo che gli interessa: “Cosa vuole il mondo ?”

“Il mondo non lo so – pensa tra sè e sè mentre la pagina si carica – ma io voglio quei cazzo di comodini. Vediamo se ha risposto qualcun altro”.