omaggio al Folle Elfo

[titolo alternativo: Gino Paoli l'aveva già detto]

[tempo di scrittura: 5' 23''; tempo previsto di lettura: 39'']

chiaro. mi sono stancato, d’esser chiaro. di dire le cose in fila, per far capire tutto, da cima a fondo. chiaro, dice, devi essere chiaro; ché sei vuoi dire una cosa, si deve capire esattamente. ché poi ti fraintendono, dice.
e io no, non ce la faccio più: ora voglio dire comandare le parole alla madre per ridere del padre, staccare la mente sopra del mondo, capire non capire m’interessa ‘n’ cazzo. le parole una a una, scoposte dentro fino alle lettere, a f g ddd hn non vanno insieme e pazienza, ce le metto: angola ancora ankara accura ascorta, senza che venga con me energumeno con auricolare e cosetta nell’orecchio, mi difendo da solo, urlo forte parole al vento: ahhhhaaaaaah e dico all’onza, all’onza. all’onza vai. senza scorta e scorte, con la bisaccia vuota: un chiodo, un martello e una foglia di tulipano, tutto quanto. all’onza mi piace assai, di sicuro non c’è più tanto, ma all’onza mi suona. sto all’onza, tranquillo e beato, senza talento, solo all’onza. e che me frega? di te che mi dici: ripristina il senso corretto dell’ordine delle cose: che me frega? io sto solo all’onza, senza pregiudizi, beato, all’onza di un cielo stellato con nuvole piccole e uccelli diurni che migrano stanti radenti cadendo sull’onza, spettacolari suicidi programmati ancestrali. sordidi, pure. zuum zuum, precipitano gli uccelli migranti di notte, mentre io guardo stelle nuvolose, in cima alla tempesta, fra alberi rumorosi. senza vento. io che ti dico: son chiaro, sai, lo stesso. ché se sto all’onza è meglio, però.